Komm, Mubarak, lach doch noch einmal.

Klassischer Fall von Altphilologen-Lesefehler: ich lese "Gilgamesch-Epos", und in Wirklichkeit steht da "Garmisch-Cops". War wohl so eine Art qualitative Autovervollständigung.

Julia Schramm wirft hin und tritt vielleicht bei den Piraten aus. Ex-Liberale, Ex-Spackeria, Ex-Möchtegernparteivorsitzende und nun noch einen Salto mehr.

Vielleicht hat sie jetzt Zeit fürs Dschungelcamp.

Während die Martinsgans im Backofen ihrer Vollendung entgegengart, habe ich kurz Zeit, der geneigten Leserschaft das ultimative Gänsegedicht zur Kenntnis zu bringen. Vor allem für die (Halb-)Lateiner allhier ein Poem auf den preislichen Vogel, der Martini uns den Gaumen schmeichelt:


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De ansere non stulto

sive Rache ist fett
Konrado Laurentio dedicatum

anser dicitur die gans.
cauda wackulit – cum schwans –
pennis spreitibus in teich
volat atque frißt quae weich.
item multo hafri mehle
quod gestopft per eius kehle
gans paulatim nunc fit rund
sicut nostrae hosae bund.
dum post decem menses nur
fettque rundque schlachtitur,
ut in mensam nostram latus
braun et duftens durchgebratus –
gans sofortim ultus sit
mortem, quem unschuldig litt.
nunc cum vino nämlich rubro
cum kartuflis aut salubro
pane dunklo baeckerorum
ac geballta vi kloessorum
sive rot- seu rosenkohl
- cuncta enim schmeckunt wohl -
messero gabloque fressus
und a nobis aufgegessus
nos fressores ipsos mastit,
tanto pondere belastit,
bis uns non iam est recht wohl,
quoniam tandem dick und dumm
currimus ad medicum.
Ergo racham hat geübt
anser nimium geliebt:
non est sicut denkunt stultus
anser, an uns endlich ultus
ille quondam schnattatans.
Trotzdem: vivat noster gans!

Ein Gutes hat das neuerdings vom Handel liebevoll kultivierte Kommerz- und Besäufnis-Spektakel um einen Reimport namens Halloween zumindest: man bleibt bis Anfang November vor Reklameattacken in Sachen Weihnachten verschont.

Ahh, Sizilien, endlich. Endlich wirklich wichtige Dinge. Das schöne Wetter, das gute Essen, der formidable Wein, die freundlichen Menschen, die überwältigenden Bauten...

Catania, Cattedrale di Sant'Agata

Herbert Rosendorfer hat mich mit seinen skurrilen Charakteren und Geschichten seit langer Zeit und bis heute immer zugleich gut unterhalten und tief beeindruckt. Ein deutscher Erzähler ohne den sonst üblichen teuronischen Bierernst.

Heute ist er mit 78 Jahren gestorben.